Música

Bebe, una mujer para hacerse daño Lo dijimos. Lo escribimos. Escribir es decir algo con suficiente tinta como para manchar almas ajenas. Con nuestra tinta ‘dijiscribimos’ en la edición pasada: “Julio (Sánchez Cristo) está ocupado entrevistando a una española que canta una orgásmica canción presuicida”. La clitórica dama, por fortuna, no perdió la vida y su disco está ya en estos predios. Se llama Bebe, sin tilde, y lo primero que hay que reconocerle es haberse dedicado, juiciosa, a escribir las letras y componer la música de todas las canciones que lo embisten a uno en el álbum Pafuera telarañas. Discreta electrónica, asomos de adolescencia sonora, balada de buena factura, voces de pre y postcoito, algún ska predecible, percusiones que por momentos disponen para dónde van las canciones, letras de flamenco disimulado en el pop y sexo (en el mejor de los sentidos... que es el peor) por todas partes. Y ella de negro, con corbata de pepas y masculinota. Uno juraría que el disco se grabó en directo, con pocas mezclas y menos adiciones, que el maquillaje de producción no alcanzó a llegar. Llegó, eso sí, mucho discurso de género a la cabeza de Bebe cuando se sentó a escribir cosas como “tonto eres, no te pienses mejor que las mujeres” y “ella se ha cansado de tirar la toalla, se va quitando poco a poco telarañas”. O aquello de dedicar el disco “a todas las mujeres del mundo, madres, abuelas, nietas, jóvenes.” y un largo etcétera de estrógeno y progestina. ¿Qué hacemos con Bebe? ¿Le rendimos culto o la aborrecemos?